Ce n’est pas que, mais peut-être, quand même, au fond, rien qu’un peu. Ça n’est pas que ça me déplaise, notons. Ce n’est pas que ce je sois si peu, ou tant, à la fois, et en même temps, que sais-je ? Car ce n’est rien, que quelques bribes, des délires...

C’est comme quelque chose qui pèse, qui ne dit pas son nom. Tapis, là, dans l’ombre de moi-même. Quelque chose de grave, d’indicible et de profond. Pas même une douleur, pas de signe extérieur, peut-être, sinon, des traits de fatigue, un regard un peu...